¿ESCRIBIMOS
IGUAL HOMBRES Y MUJERES?
El género condiciona la forma de estar en el mundo. Asegura Gottman, que según el género, el cerebro está codificado para unas cosas u otras. Estas diferencias se irían haciendo cada vez más patentes, cuando los niveles hormonales se van distanciando, sobre todo en la adolescencia. Estudios realizados desde la Universidad de Cambridge, en Inglaterra, por el profesor Baron-Cohen descubrieron que el cerebro masculino y femenino está estructurado de forma diferente. Las emociones y el género son dos conceptos que guardan mucha relación: mujeres y hombres no percibimos, reaccionamos ni gestionamos igual nuestras emociones, a pesar de que, en realidad, son las mismas. Estas tienen un doble origen: el cultural y el físico. Mujeres y hombres nos damos más o menos permiso para conectar con determinadas emociones en función de nuestro género. Según lo dicho, cabe pensar que el género condiciona y estigmatiza todo lo que hacemos. Y por si lo dicho fuera poco, un equipo de investigadores israelíes y estadounidenses empleó un programa informático para predecir, basándose en el análisis de la sintaxis y de las palabras clave, si el autor de un texto determinado era hombre o mujer. El estudio analizó más de quinientas obras en inglés, tanto novelas como ensayos, y logró un índice de aciertos del ochenta por ciento.
El género condiciona la forma de estar en el mundo. Asegura Gottman, que según el género, el cerebro está codificado para unas cosas u otras. Estas diferencias se irían haciendo cada vez más patentes, cuando los niveles hormonales se van distanciando, sobre todo en la adolescencia. Estudios realizados desde la Universidad de Cambridge, en Inglaterra, por el profesor Baron-Cohen descubrieron que el cerebro masculino y femenino está estructurado de forma diferente. Las emociones y el género son dos conceptos que guardan mucha relación: mujeres y hombres no percibimos, reaccionamos ni gestionamos igual nuestras emociones, a pesar de que, en realidad, son las mismas. Estas tienen un doble origen: el cultural y el físico. Mujeres y hombres nos damos más o menos permiso para conectar con determinadas emociones en función de nuestro género. Según lo dicho, cabe pensar que el género condiciona y estigmatiza todo lo que hacemos. Y por si lo dicho fuera poco, un equipo de investigadores israelíes y estadounidenses empleó un programa informático para predecir, basándose en el análisis de la sintaxis y de las palabras clave, si el autor de un texto determinado era hombre o mujer. El estudio analizó más de quinientas obras en inglés, tanto novelas como ensayos, y logró un índice de aciertos del ochenta por ciento.
UN
CHOPO A LAS AFUERAS DE ZARAGOZA
Tengo un íntimo amigo que es muy callado: no habla por no ofender. No obstante, hay veces que desearía que dijera algo, no sé, aunque solo fuera una banalidad... Pero es tan tierno, que todo me da igual. No diré su nombre para no traicionar su amistad. Sin embargo, sé que si este escrito llegara a sus manos, él sabría de quién estoy hablando. Solo espero que no se enfade: no hay nada que me molestara más que quedarme sin él. Somos amigos desde la guardería. Y, aunque nuestras vidas han seguido caminos muy diferentes, seguimos tan unidos como en aquellos días. La gente no se explica nuestra unión, pues somos como la noche y el día. Pero yo siempre les digo que nos complementamos muy bien. La verdad es que es un trozo de pan. ¿Saben? Solo hay una cosa que le enfurece: el viento. ¡Uf! No puede con él, le pone a cien. Bueno, también he de confesar que es un poco rarito porque, todos los otoños tiene la manía de ponerse amarillo y al final, prenda a prenda hace un streptease integral. Y a mí me abochorna que no veas. Pero le quiero tanto, que todo me da igual. Estoy pensando en comprar un terreno a las afueras para trasplantarlo allí e irme a vivir con él.
Tengo un íntimo amigo que es muy callado: no habla por no ofender. No obstante, hay veces que desearía que dijera algo, no sé, aunque solo fuera una banalidad... Pero es tan tierno, que todo me da igual. No diré su nombre para no traicionar su amistad. Sin embargo, sé que si este escrito llegara a sus manos, él sabría de quién estoy hablando. Solo espero que no se enfade: no hay nada que me molestara más que quedarme sin él. Somos amigos desde la guardería. Y, aunque nuestras vidas han seguido caminos muy diferentes, seguimos tan unidos como en aquellos días. La gente no se explica nuestra unión, pues somos como la noche y el día. Pero yo siempre les digo que nos complementamos muy bien. La verdad es que es un trozo de pan. ¿Saben? Solo hay una cosa que le enfurece: el viento. ¡Uf! No puede con él, le pone a cien. Bueno, también he de confesar que es un poco rarito porque, todos los otoños tiene la manía de ponerse amarillo y al final, prenda a prenda hace un streptease integral. Y a mí me abochorna que no veas. Pero le quiero tanto, que todo me da igual. Estoy pensando en comprar un terreno a las afueras para trasplantarlo allí e irme a vivir con él.
POETAS
QUE SE RÍEN
El que se burla de las desgracias ajenas, ya tiene su paga. El adjetivo para denominar al que así se comporta con los que sufren, tiene un nombre muy feo. Pero esto lo voy a dejar a la rica imaginación de cada cual. En Zaragoza vive un poeta del que un nutrido grupo de correligionarios se le ríen. Se mofan de él porque tiene diagnosticada una enfermedad mental. En los recitales y otros eventos, a los que solo acuden personas de una cultura elevadísima, se parten el glúteo cuando le oyen declamar sus poesías. Es lamentable el esperpéntico y sórdido espectáculo que dan estas personas, la verdad. Hace poco, este poeta puso en su muro de Facebook lo siguiente:”Lee la Biblia.” Uno de sus colegas, uno de esos que dicen ser su amigo, escribió debajo:” ¿Te tomaste la pastilla esta noche?” Otros, no tan atrevidos, tuvieron el delicado detalle de pinchar en la cara amarilla que ríe. El caso es que, cuando murió Leopoldo Panero, muchos de estos sensibles rimadores, a pesar de que posiblemente no le conocían de nada, le hicieron un sentido homenaje... En fin, después de lo expuesto y a la luz de tal derroche de amor sobrevenido por parte de este ramillete de líricos zaragozanos, yo tengo una duda:”Cuándo vivía Leopoldo, en el entierro o en el homenaje, ¿esta gente también se reían de Leopoldo en su cara, o solo en la intimidad?”
El que se burla de las desgracias ajenas, ya tiene su paga. El adjetivo para denominar al que así se comporta con los que sufren, tiene un nombre muy feo. Pero esto lo voy a dejar a la rica imaginación de cada cual. En Zaragoza vive un poeta del que un nutrido grupo de correligionarios se le ríen. Se mofan de él porque tiene diagnosticada una enfermedad mental. En los recitales y otros eventos, a los que solo acuden personas de una cultura elevadísima, se parten el glúteo cuando le oyen declamar sus poesías. Es lamentable el esperpéntico y sórdido espectáculo que dan estas personas, la verdad. Hace poco, este poeta puso en su muro de Facebook lo siguiente:”Lee la Biblia.” Uno de sus colegas, uno de esos que dicen ser su amigo, escribió debajo:” ¿Te tomaste la pastilla esta noche?” Otros, no tan atrevidos, tuvieron el delicado detalle de pinchar en la cara amarilla que ríe. El caso es que, cuando murió Leopoldo Panero, muchos de estos sensibles rimadores, a pesar de que posiblemente no le conocían de nada, le hicieron un sentido homenaje... En fin, después de lo expuesto y a la luz de tal derroche de amor sobrevenido por parte de este ramillete de líricos zaragozanos, yo tengo una duda:”Cuándo vivía Leopoldo, en el entierro o en el homenaje, ¿esta gente también se reían de Leopoldo en su cara, o solo en la intimidad?”
LA
SANTIDAD DE LA TIERRA
Dice Isaías 66:1:”Si el trono de Dios es el cielo y el estrado de sus pies es la tierra. ¿Dónde, pues, está la casa que podríamos edificarle? ¿Dónde está el lugar de su reposo?” No es por dar ideas pero, imaginad un titular como este:”Unos vándalos pintaron de amarillo la Sagrada Familia.” En este caso, habría que preguntarse quién pudo hacer tal barbaridad. La historia nos enseña que en las guerras, cuando se aviva más el odio, se suelen atacar estos símbolos para hacer más daño al otro. Y aprovechando este ejercicio de imaginación, pregunto:”Qué tal les sentaría a los independentistas si esto llegara a pasar? ¿Se convertirían los respectivos monumentos en lienzos reivindicativos? ¿caeríamos en una espiral de venganzas?” No creo que a nadie le interese esto. No se preocupen por el simbolismo, ni la santidad de los edificios porque, como dice Isaías, más santa es la tierra que nuestras frágiles obras:con un terremoto se vendrían abajo. Y a la tierra, que es sostén de nuestras vidas, la violamos, la mancillamos, la envenenamos,,,, y a nuestros monumentos, los tenemos como verdaderas señas de identidad, símbolos de la humanidad, del arte y de nuestra endiosada cultura. ¿Hasta dónde vamos a llegar?
Dice Isaías 66:1:”Si el trono de Dios es el cielo y el estrado de sus pies es la tierra. ¿Dónde, pues, está la casa que podríamos edificarle? ¿Dónde está el lugar de su reposo?” No es por dar ideas pero, imaginad un titular como este:”Unos vándalos pintaron de amarillo la Sagrada Familia.” En este caso, habría que preguntarse quién pudo hacer tal barbaridad. La historia nos enseña que en las guerras, cuando se aviva más el odio, se suelen atacar estos símbolos para hacer más daño al otro. Y aprovechando este ejercicio de imaginación, pregunto:”Qué tal les sentaría a los independentistas si esto llegara a pasar? ¿Se convertirían los respectivos monumentos en lienzos reivindicativos? ¿caeríamos en una espiral de venganzas?” No creo que a nadie le interese esto. No se preocupen por el simbolismo, ni la santidad de los edificios porque, como dice Isaías, más santa es la tierra que nuestras frágiles obras:con un terremoto se vendrían abajo. Y a la tierra, que es sostén de nuestras vidas, la violamos, la mancillamos, la envenenamos,,,, y a nuestros monumentos, los tenemos como verdaderas señas de identidad, símbolos de la humanidad, del arte y de nuestra endiosada cultura. ¿Hasta dónde vamos a llegar?
LA
VERDAD ES MEDICINA PARA LA MENTE
Del libro “Tal vez soñar”, de José Ramón Ayllón: “Cervantes nos cuenta que un exceso de lecturas fantasiosas convirtió al hidalgo Alonso Quijano en el caballero andante Don Quijote de la Mancha. La verdad es el alimento de la inteligencia y el fundamento de la conducta humana. Ella es la única necesidad del hombre, dirá Ortega y Gasset. Es la adecuación del entendimiento a la realidad de las cosas. Los humanos tenemos facilidad para colorear la realidad según nuestros intereses. Sin Sancho Panza, Don Quijote es un hazmerreír, un majadero a quien se engaña y apedrea. Sancho Panza es la viva encarnación de la gran verdad que nos hace personas: la relación cordial con nuestros semejantes. No hay personas sin relación, sin dialogo. No hay Quijote sin Sancho. Por el diálogo surge ese profundo afecto entre Sancho y don Quijote. Al final de la novela, los papeles se invierten: Sancho cree en los ideales de la caballería andante, mientras que don Quijote va soltando lastre de locura hasta morir cuerdo. Psicólogo, Psiquiatra y maestro analfabeto y por accidente, Sancho Panza desempeña su múltiple papel con tanto acierto: le sabe escuchar, le tiene afecto, posee sentido común, sencillez, picardía…, que logra la curación de don Quijote. Y esa es, ral vez, la gran verdad que nos descubre la novela.”
Del libro “Tal vez soñar”, de José Ramón Ayllón: “Cervantes nos cuenta que un exceso de lecturas fantasiosas convirtió al hidalgo Alonso Quijano en el caballero andante Don Quijote de la Mancha. La verdad es el alimento de la inteligencia y el fundamento de la conducta humana. Ella es la única necesidad del hombre, dirá Ortega y Gasset. Es la adecuación del entendimiento a la realidad de las cosas. Los humanos tenemos facilidad para colorear la realidad según nuestros intereses. Sin Sancho Panza, Don Quijote es un hazmerreír, un majadero a quien se engaña y apedrea. Sancho Panza es la viva encarnación de la gran verdad que nos hace personas: la relación cordial con nuestros semejantes. No hay personas sin relación, sin dialogo. No hay Quijote sin Sancho. Por el diálogo surge ese profundo afecto entre Sancho y don Quijote. Al final de la novela, los papeles se invierten: Sancho cree en los ideales de la caballería andante, mientras que don Quijote va soltando lastre de locura hasta morir cuerdo. Psicólogo, Psiquiatra y maestro analfabeto y por accidente, Sancho Panza desempeña su múltiple papel con tanto acierto: le sabe escuchar, le tiene afecto, posee sentido común, sencillez, picardía…, que logra la curación de don Quijote. Y esa es, ral vez, la gran verdad que nos descubre la novela.”
"NINGÚN
NIÑO NACE DE UNA ENCINA", HOMERO
De libro “Tal vez soñar”, de José Ramón Ayllón:”La familia no tiene alternativa viable: es la institución educativa más sencilla y universal, la más económica y eficaz, y también la única capaz de proporcionar una educación completa. Decía Chesterton:”quienes hablan contra la familia no saben lo que hacen, porque no saben lo que deshacen.” La convivencia familiar es una enseñanza incomparablemente superior a la de cualquier razonamiento abstracto sobre la tolerancia o la paz social. Si la humanidad no se hubiera organizado en familias, tampoco hubiera podido organizarse en naciones. Aristóteles afirma que el ser humano es naturalmente más conyugal que civil. Chesterton argumenta:” El pensamiento divorcista trata de banalizar el matrimonio haciéndolo más fácil de disolver que cualquier contrato.” Durante décadas, el divorcio se ha recomendado en Norteamérica como panacea para matrimonios mal avenidos. Pero se ha comprobado que el remedio es peor que la enfermedad. Especialistas en psicología como Paul Pearson o Daniel Goleman, desautorizan la frase:”Si su matrimonio no funciona, busque nueva pareja.” Sustituyendola por esta otra:” Si su matrimonio no funciona, arréglelo.” Y William Bennett y otros analistas concluyen:” Solo la familia es capaz de trasmitir valores fundamentales que dan sentido a la vida.” Añadiría que todos quieren ser modernos, aparentar ser joven y tener la mentalidad abierta, esa es la frivolidad pero:si ir a la moda es hacer lo que hacen todos, los borregos son modernísimos...
De libro “Tal vez soñar”, de José Ramón Ayllón:”La familia no tiene alternativa viable: es la institución educativa más sencilla y universal, la más económica y eficaz, y también la única capaz de proporcionar una educación completa. Decía Chesterton:”quienes hablan contra la familia no saben lo que hacen, porque no saben lo que deshacen.” La convivencia familiar es una enseñanza incomparablemente superior a la de cualquier razonamiento abstracto sobre la tolerancia o la paz social. Si la humanidad no se hubiera organizado en familias, tampoco hubiera podido organizarse en naciones. Aristóteles afirma que el ser humano es naturalmente más conyugal que civil. Chesterton argumenta:” El pensamiento divorcista trata de banalizar el matrimonio haciéndolo más fácil de disolver que cualquier contrato.” Durante décadas, el divorcio se ha recomendado en Norteamérica como panacea para matrimonios mal avenidos. Pero se ha comprobado que el remedio es peor que la enfermedad. Especialistas en psicología como Paul Pearson o Daniel Goleman, desautorizan la frase:”Si su matrimonio no funciona, busque nueva pareja.” Sustituyendola por esta otra:” Si su matrimonio no funciona, arréglelo.” Y William Bennett y otros analistas concluyen:” Solo la familia es capaz de trasmitir valores fundamentales que dan sentido a la vida.” Añadiría que todos quieren ser modernos, aparentar ser joven y tener la mentalidad abierta, esa es la frivolidad pero:si ir a la moda es hacer lo que hacen todos, los borregos son modernísimos...
CARTA
DE UNA MADRE QUE ABANDONÓ A SU HIJO POR MOTIVOS QUE NO VIENEN AL CASO Y QUE A
NADIE LE IMPORTAN.
Hijo mío, aunque no te lo creas, soy tu madre. Ayer salistes en la tele y te vi ¡tan guapo! Que mi corazón se expandió como el universo, ¡puf! Hijo mío, tengo que decirte que no me parece bien que le dejes de hablar Pablito. Él es un buen chico y en el fondo te quiere mucho, yo lo sé. Además, tú también le dijiste cosas feas a Marianin ¿te acuerdas? Y no le pediste perdón, ¿ahora qué exiges? Mira, hijo, has de tener en cuenta que estáis en la misma clase y os tenéis que ver la carica todos los días. Tú eres delegado de clase y te has de comportar como un hombre. Representas a todos los nenes: los que te gustan y los que no. Hijo, no le has de temer a las palabras que te digan. Témele a lo que haces, porque todo tiene un nombre, ¿sabes? Verás: “¿Tú cómo le llamarías a quien te quita cromos: quitacromos o ladrón?" Las dos palabras sirven (se ajustan), aunque ladrón parece más gruesa, ¿verdad? Pues si te tildaron de algo que no te gustó, lo único que debes valorar es si la palabra que te dijeron sirve (se ajusta) a lo que eres. Y si crees que no cabe (no se ajusta), lo más sensato es reírse. Porque si te enfadas, les estás dando la razón, ¿no lo ves? Bueno, hijo, espero que tus torpezas, tus palmeros y tus comparsas te dejen oír mis palabras. Tú mamá que mucho te quiere, Venancio
Hijo mío, aunque no te lo creas, soy tu madre. Ayer salistes en la tele y te vi ¡tan guapo! Que mi corazón se expandió como el universo, ¡puf! Hijo mío, tengo que decirte que no me parece bien que le dejes de hablar Pablito. Él es un buen chico y en el fondo te quiere mucho, yo lo sé. Además, tú también le dijiste cosas feas a Marianin ¿te acuerdas? Y no le pediste perdón, ¿ahora qué exiges? Mira, hijo, has de tener en cuenta que estáis en la misma clase y os tenéis que ver la carica todos los días. Tú eres delegado de clase y te has de comportar como un hombre. Representas a todos los nenes: los que te gustan y los que no. Hijo, no le has de temer a las palabras que te digan. Témele a lo que haces, porque todo tiene un nombre, ¿sabes? Verás: “¿Tú cómo le llamarías a quien te quita cromos: quitacromos o ladrón?" Las dos palabras sirven (se ajustan), aunque ladrón parece más gruesa, ¿verdad? Pues si te tildaron de algo que no te gustó, lo único que debes valorar es si la palabra que te dijeron sirve (se ajusta) a lo que eres. Y si crees que no cabe (no se ajusta), lo más sensato es reírse. Porque si te enfadas, les estás dando la razón, ¿no lo ves? Bueno, hijo, espero que tus torpezas, tus palmeros y tus comparsas te dejen oír mis palabras. Tú mamá que mucho te quiere, Venancio
LA
VERDADERA HISTORIA DEL TOZAL DEL MALLO
Cuenta una antigua leyenda, que una bella doncella llamada Poesía, estaba cautiva en el valle de Ordesa. La tenían secuestrada tres malvados monstruos, cuyos nombres eran: Monte Perdido (3.355 m.), Cilindro del Marboré (3.328 m.) y Pico de Añisclo (3.254 m.). Con el fin de que les entretuviese con sus hermosas composiciones y su linda voz. Pero, la virtuosa moza, estaba tan triste al verse privada de libertad, que se pasaba todo el día escribiendo estrofas dramáticas: decía que la inspiración no le llegaba para más. Entonces, los tres perversos titanes idearon un plan para sacar a su prisionera de su ensimismamiento: pensaron que si Poesía se enamoraba, le vendría la musa y empezaría componer deliciosos sonetos de amor. De modo que organizaron una gran fiesta y convidaron a los más gentiles galanes del contorno. Llegado el día, apareció en la entrada de la garganta un mayestático caballero llamado Tozal del Mallo (2254), montado en un majestuoso corcel blanco. Y al verse los dos, quedaron prendados el uno del otro. No obstante, al explicarle Poesía el origen de su pesar, éste se enfureció tanto, que retó a los tres infames colosos a un duelo. Sin embargo, era tan desequilibrado el enfrentamiento, que el pobre mozo perdió la contienda. Y como castigo, lo convirtieron en piedra. Por eso, si van al valle de Ordesa y miran a su izquierda según entran en él, podrán ver al Tozal de Mallo mirando con ojos desconsolados. Y si prestan un poco de atención, oirán la voz de Poesía susurrándole canciones de amor y esperanza al oído de su amado.
Cuenta una antigua leyenda, que una bella doncella llamada Poesía, estaba cautiva en el valle de Ordesa. La tenían secuestrada tres malvados monstruos, cuyos nombres eran: Monte Perdido (3.355 m.), Cilindro del Marboré (3.328 m.) y Pico de Añisclo (3.254 m.). Con el fin de que les entretuviese con sus hermosas composiciones y su linda voz. Pero, la virtuosa moza, estaba tan triste al verse privada de libertad, que se pasaba todo el día escribiendo estrofas dramáticas: decía que la inspiración no le llegaba para más. Entonces, los tres perversos titanes idearon un plan para sacar a su prisionera de su ensimismamiento: pensaron que si Poesía se enamoraba, le vendría la musa y empezaría componer deliciosos sonetos de amor. De modo que organizaron una gran fiesta y convidaron a los más gentiles galanes del contorno. Llegado el día, apareció en la entrada de la garganta un mayestático caballero llamado Tozal del Mallo (2254), montado en un majestuoso corcel blanco. Y al verse los dos, quedaron prendados el uno del otro. No obstante, al explicarle Poesía el origen de su pesar, éste se enfureció tanto, que retó a los tres infames colosos a un duelo. Sin embargo, era tan desequilibrado el enfrentamiento, que el pobre mozo perdió la contienda. Y como castigo, lo convirtieron en piedra. Por eso, si van al valle de Ordesa y miran a su izquierda según entran en él, podrán ver al Tozal de Mallo mirando con ojos desconsolados. Y si prestan un poco de atención, oirán la voz de Poesía susurrándole canciones de amor y esperanza al oído de su amado.
UNA
CALLE SIN DIENTES
Sr. alcalde, la calzada de la calle San Miguel de Zaragoza, está pidiendo limosna para saciar su hambre. Entre las calles Rufas y Santa Catalina, se la puede ver todos los días allí, entre harapos, tendida en el suelo extendiendo su mano. Suplicando, lastimeramente, un trozo de pan para ensalivarlo. Su vientre es un abismo sin fondo. El arado de la necesidad, arañó sus costillas con denuedo, dejando su torso maltrecho y rasguñado. Sus pechos son dos parches chatos. No tiene dientes, su boca es una grieta mugrienta. De sus femeninas caderas, surgen huesos fruncidos por la circulación que los tritura. Solo las motos la tratan con respeto. Más que nada, porque deben de andarse con mucho tiento. No sea que al salirse del surco que dejó el paso del tiempo, den un blinco y acaben con los dientes por el suelo.
Sr. alcalde, la calzada de la calle San Miguel de Zaragoza, está pidiendo limosna para saciar su hambre. Entre las calles Rufas y Santa Catalina, se la puede ver todos los días allí, entre harapos, tendida en el suelo extendiendo su mano. Suplicando, lastimeramente, un trozo de pan para ensalivarlo. Su vientre es un abismo sin fondo. El arado de la necesidad, arañó sus costillas con denuedo, dejando su torso maltrecho y rasguñado. Sus pechos son dos parches chatos. No tiene dientes, su boca es una grieta mugrienta. De sus femeninas caderas, surgen huesos fruncidos por la circulación que los tritura. Solo las motos la tratan con respeto. Más que nada, porque deben de andarse con mucho tiento. No sea que al salirse del surco que dejó el paso del tiempo, den un blinco y acaben con los dientes por el suelo.
UNA
EXCURSIÓN POR LA SIERRA DE GUARA
Nieva, está nevando. Somos en un valle. Las casas son de piedra. Recias son sus puertas. Olor a humo de hogar. Al fondo, en la cima de una colina, una ermita. Delante de ella, una pila bautismal. Estamos en Bara (Huesca). La hierba está mojada. El sendero es de agua. El río Alcanadre es un cristal. Caminamos a su lado, en silencio, no lo queremos molestar. Sus pozas son de luna. Verde esmeralda es su mirar. Los pájaros son violines. Los árboles son de viento. El musgo es misterioso. Haciendo: “¡Chin, chof, chaf!”, llegamos a Bibán. La niebla es un velo. La nieve son plumas que caen mecidas por el viento. Blanco está el Tozal. Hacia la aldea de Miz nos vamos. Su ermita tiene hambre. Paramos con ella a yantar. Sigue nevando, insiste. Dulcemente desciende y se acumula sobre todas las cosas, es mejor volver, me empieza a preocupar. Terminamos de comer y en una hora, otra vez, me viene el aroma a humo de hogar. Estamos en la colina del baptisterio, junto a la Iglesia. Frente a nosotros, echada, Bara duerme la siesta. Sus chimeneas son tubos de un órgano. Las teclas son sus casas. El humo, su sinfonía. Llegamos a nuestra morada... Estamos alegres, ha merecido la pena. Y en el pueblo de Arguís, paramos para celebrarlo en el bar.
Nieva, está nevando. Somos en un valle. Las casas son de piedra. Recias son sus puertas. Olor a humo de hogar. Al fondo, en la cima de una colina, una ermita. Delante de ella, una pila bautismal. Estamos en Bara (Huesca). La hierba está mojada. El sendero es de agua. El río Alcanadre es un cristal. Caminamos a su lado, en silencio, no lo queremos molestar. Sus pozas son de luna. Verde esmeralda es su mirar. Los pájaros son violines. Los árboles son de viento. El musgo es misterioso. Haciendo: “¡Chin, chof, chaf!”, llegamos a Bibán. La niebla es un velo. La nieve son plumas que caen mecidas por el viento. Blanco está el Tozal. Hacia la aldea de Miz nos vamos. Su ermita tiene hambre. Paramos con ella a yantar. Sigue nevando, insiste. Dulcemente desciende y se acumula sobre todas las cosas, es mejor volver, me empieza a preocupar. Terminamos de comer y en una hora, otra vez, me viene el aroma a humo de hogar. Estamos en la colina del baptisterio, junto a la Iglesia. Frente a nosotros, echada, Bara duerme la siesta. Sus chimeneas son tubos de un órgano. Las teclas son sus casas. El humo, su sinfonía. Llegamos a nuestra morada... Estamos alegres, ha merecido la pena. Y en el pueblo de Arguís, paramos para celebrarlo en el bar.
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